Rascunhos

(Sérvulo Esmeraldo, Couple)

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RASCUNHOS (Rafael Caneca)

É para mim que guardo meus pensamentos
Mais recônditos, impuros e obscenos
De amor, casto e angelical,
Como você, desejo mais que natural.

Sonho com a tua doce companhia,
Sonho declamar-te esta poesia,
Mas minha pueril timidez
Cala-me de uma só vez.

Assim, não me resta outra saída;
De tal forma que te escondo a verdade
E, ao teu lado, sigo a minha vida.

Fazendo dela somente um esboço
Do que uma obra-prima poderia ter sido:
Calado, caído, de tristeza um poço.

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Poema publicado no livro POEMAS DE MESA, editado pela Vocábulo Um e lançado na última sexta-feira (16/01/2015) no Ideal Clube.

Lançamento do livro POEMAS DE MESA 2014

Para que todos saibam um pouco mais sobre o POEMAS DE MESA, reproduzo aqui um texto do Batista de Lima publicado no Caderno 3 do Diário do Nordeste, sobre o lançamento da edição de 2009, reforçando o convite para o lançamento da edição de 2014.

Quando? Sexta-feira, dia 16/01/2015

Que horas? 12h30min

Onde? Restaurante do Ideal clube

VAMOS!

Foi uma honra participar da coletânea com meu "RASCUNHOS" e dividir o livro com nomes consagrados e recentes da literatura cearense, como Juarez Leitão, Luciano Maia, Alcimor Rocha Neto, Jeff Peixoto, Aíla Sampaio, José Telles, Fernanda Quinderé, Pio Rodrigues, Carlos Augusto Viana, Ubiratan Aguiar, Maria Luiza Artese e outros. Agradeço o convite feito pela Editora Vocábulo Um, na pessoa do seu Editor e meu grande amigo Jeff Peixoto!

Vamos ao texto.

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Poemas de mesa (Batista de Lima)

Esta última coletânea, de 2009, já é a de número cinco e apresenta 41 autores, com seus poemas. São, em grande parte, frequentadores do restaurante. Alguns, mesmo não estando mais entre nós, são lembrados com a apresentação de seus poemas, é o caso de Costa Matos e Patativa do Assaré. Entretanto, o que chama a atenção é o cardápio de poemas.

O projeto "Poemas de Mesa", do Ideal Clube, é curioso porque fornece o pão do espírito àqueles que se refestelam com o pão do corpo. Os frequentadores de seu restaurante, enquanto esperam a preparação de suas refeições, têm oportunidade de ler poemas dos mais variados autores, principalmente cearenses. Enquanto degusta um precioso Malbec, o comensal pode apreciar um belo soneto de Francisco Carvalho que fala de "Valquírias pintadas por Picasso numa estrofe de Lorca". Vinho e poesia, quando se unem, fertilizam a ocasião, por mais deserta que seja. Por isso que toda semana se encontra um poema diferente sobre a mesa para ser deglutido ou deglutir o seu leitor. Ao final do ano, a direção cultural do Clube lança uma coletânea com todos os poemas banqueteados ao longo dos 365 dias.

Esta última coletânea, de 2009, já é a de número cinco e apresenta 41 autores, com seus poemas. Esses autores são, em grande parte, frequentadores do restaurante. Alguns, mesmo não estando mais entre nós, são lembrados com a apresentação de seus poemas, é o caso de Costa Matos e Patativa do Assaré. Entretanto, o que chama a atenção é o cardápio de poemas que se apresentam. São oferecidos desde belos sonetos confeccionados na mais tradicional forma, como o apresentado por Artur Eduardo Benevides, até quitutes líricos de sabor sensual, cozinhados em terrinas de versilibrismo serelepe como é o caso de Hermínia Lima e Regine Limaverde. De forma que as sinestesias que evolam do restaurante Arcadas são provocadas por palavras ao molho e iguarias metafóricas ao som das ondas de um verde mar bravio que se narcisa a alguns metros dali.

Logo na apresentação, o diretor de cultura e arte, do Ideal, o poeta José Teles, mentor da promoção, credita a Augusto Pontes a idéia do nome "Poemas de Mesa". Aí nos vem a idéia de ampliar essa promoção poética e criar o projeto "Sala de Espera", em que nas antessalas das clínicas médicas e consultórios dentários, pudéssemos apreciar poemas eternizantes enquanto buscássemos saúde para nos distanciarmos da eternidade. Nas enormes filas de pagamentos de rotineiras contas, poderíamos amenizar a dor do desembolso com o refrigério da leitura poética. As filas do INSS e do DETRAN ficariam menores se as enfrentássemos empunhando um Vinícius de Morais ou ruminando um Bandeira ao instruir que a melhor forma de suportar uma dor é amá-la.

Tudo isso pode ser promovido, afinal, como apregoa Ruy Câmara, na contracapa deste opúsculo, os poetas "sabem lapidar as duras palavras para torná-las harmônicas, evocativas e na fratura de um verso, serem capazes de engolir o suplício do mundo".

A leitura desta coletânea de poemas às vezes é um tanto trepidante pelo fato de que o leitor quando termina a leitura de um bom texto pode logo em seguida ter que enfrentar uma ondulação muito mais de palavras que de poesia. Os sonetos, no entanto, mantêm uma regularidade formal e conteudística. Artur Eduardo Benevides puxa esse cordão, apresentando em um soneto decassilábico, com rimas em ABBA ABBA CDC DCD, e temática amorosa, o melhor momento do livro. É tanto que numa enquete que promovi entre alunos de Letras, esse poema foi escolhido como o melhor texto da antologia. Antológico seu último terceto: "Porque se ao fim da tarde já cheguei,/ Sentindo que meus dias vão findar,/ Jovem - só por te amar - ainda serei."

Não ficam muito atrás os outros sonetistas que se apresentam: Luciano Maia, Cid Carvalho, Giselda Medeiros, Dimas Carvalho, Ivan Junqueira, Francisco Carvalho e Juarez Leitão. No lote dos versilibristas, mérito para Adriano Espínola, que inicia seu belo poema, constatando que "o azul é um animal marinho". Alexandre de Lima Souza desconfia de que "o poema sente que está sendo seguido". Já Barros Pinho constata que "o poema entra inteiro nos ossos da pedra". "Com exercícios de aprendizagem sob o rosto da melodia", Dimas Macedo instaura o lírico-amoroso, o que faz também Fernanda Quinderé e José Teles. Horácio Dídimo republica o melhor poema de sua trajetória literária, o famoso "Os fantasmas". Jorge Tufic, sebastianista, veleja, tendo D. Sebastião no comando das velas. Leda Maria consegue, através de palavras azuis, administrar sua nutrição de signos poéticos.

Outra vertente poética que chama a atenção fica por conta dos metapoemas. Afinal, diante da velhice do poema, é necessário estarmos sempre testando suas fundações para que a estrutura não venha a ruir. Essa preocupação é de Alexandre de Lima Souza, Barros Pinho, Beatriz Alcântara, Carlos Augusto Viana, Leda Maria e Virgílio Maia. Esses vão primeiro examinar a palavra, antes de servi-la. Vão examinar a feitura do prato de signos antes do banquete dos versos.

Essa ideia de servir também poemas, em um restaurante, é criativa. Nesse caso, de poemas de mesa, fica mais suculenta a iguaria quando há um poema a temperá-la. Depois é gratificante a companhia desses poetas já citados e desses outros que são bem vindos a nossa mesa. Nada melhor que desfrutarmos a companhia de Almircy Pinto, Cláudio Neves, Dina Avesque, Lúcio Alcântara, Márcio Catunda, Martinho Rodrigues, Neide Azevedo, Pedro Henrique Saraiva Leão, Pio Rodrigues Neto, Révia Herculano, Ricardo Guilherme, Tércia Montenegro, Ubiratan Aguiar, Vânia Vasconcelos e Vicente Alencar. Cada um tem algo para nos dizer. Não é, no entanto, um dizer comum. É a forma de dizer que nos provoca encantamento.

Por falar em encantamento, qual a poesia que não provoca nosso deleite mental? Ela é revelação. O poeta chega, senta ao nosso lado e abre seu coração. Se não vem, manda seu representante primeiro, o verso. Manda sua alma para nos fazer companhia. Por isso que esse projeto do Ideal Clube se torna grandioso, por vir montado numa idéia grandiosa que é de forma simples fazer algo grande. São cinco anos de poemas sendo servidos. E muitas pessoas lêem, e discutem e refazem, quando estão à mesa. Que o poeta José Teles não perca seu entusiasmo e continue promovendo a literatura, não só com os festejados lançamentos literários que ali ocorrem, além do concurso Prêmio Ideal. É preciso dar continuidade ao projeto Poemas de Mesa, bem mais silencioso, como promoção, mas muito mais ousado e criativo na sua forma de nos preparar esse prato indispensável para nossa alimentação, a poesia.

(Fonte: http://diariodonordeste.verdesmares.com.br/cadernos/caderno-3/coluna/batista-de-lima-1.128/mata-ria-699290-1.608126)

Margem de erro

(Salve-se quem puder / save yourself if you can, Juliana Caneca)

Noite dessas, rodeado de petiscos e cervejas, encontrei-me com uns amigos. Alguns deles discutiam fervorosamente sobre política, enquanto eu e outros optamos por manter o silêncio. Não sei os motivos destes, mas eu mesmo não suporto mais discussões calorosas sobre quaisquer assuntos que sejam e que não levam a lugar algum, apenas ao desrespeito e à troca de farpas desnecessárias. Quando foi que as pessoas desaprenderam que religião, política, futebol e mulher não se discute?

O álcool começou a fazer efeito, os ânimos se acirraram, quando o onipresente Seu Tobias - que nunca falta a nenhuma de nossas reuniões, sendo o principal abastecedor do grupo - deixou a bandeja de lado e resolveu apaziguar a situação, calando os exaltados:

- Rapaz, me lembro como se fosse amanhã. Essa história de pesquisa eleitoral num tinha tanta coisa, não. Era só assim: 93% votam no Manel das Tauba e 17% votam no Zé das Tapioca. Pronto. Não tinha esse negócio de 34% da classe média vota no candidato A, mas 46% tem ensino universitário, 89% tem veículo, 99% tem smartphone... Então, noves fora, excluído o resto, considerando a margem de erro do IBOPE, do PNAD, do FMI, da ONU, da CBF e da FIFA, o próximo presidente do Brasil tem 50% de chance de ser homem. Ou mulher. Ou não.

O barulho do silêncio ecoou na mesa. No meu âmago, concordei. Aqueles que quiseram discordar, não acharam argumentos.

- E digo mais. Qualquer dia, as pesquisas, de tão restritivas, vão passar a divulgar a opção de uma pessoa apenas. Aí vai sair no jornal assim: Francisco das Dúvidas tem 87% de chance de votar no candidato da oposição; considerando a margem de erro...

Depois dessas palavras, fim de discussão.

A última conversa com Cleto Milani

(Rafael Caneca e Nilto Maciel, na palestra por ocasião do I Simpósio sobre Literatura Cearense, ocorrido na Universidade Federal do Ceará)

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A Nilto Maciel

Passeando pelo Monte Castelo com meu animal de estimação, encontrei Cleto Milani. Com aquele jeitão dele, nada acadêmico, meio marginal, cumprimentou-me como de costume e conversamos como se nos houvéssemos despedido no dia anterior. Mas já fazia alguns meses que não nos esbarrávamos.

Contou-me seu itinerário desde nosso último encontro, de como aqueles haviam sido tempos de mula preta. Sem me deixar falar quase nada, construiu um quase monólogo (ao qual eu me sujeitava com todo o prazer, deliciando-me só com escutá-lo), revelando-me inclusive a sua mais recente aventura, com uma mulher que chamava carinhosamente de "Rosa Gótica". Eu apenas sorria, atento, enquanto ele me detalhava a última noite com Helena (esse era o nome dela).

- Ela, donzela, travando uma verdadeira guerra comigo, o cabra. Quase que viro bode! Quando vi que voltamos à estaca zero...

Ríamos ambos. Ele seguiu com as histórias, relatando que, por causa desse seu caso, chegou a ser perseguido pelos varões de Palma – um, inclusive, ameaçou-lhe com um punhalzinho cravado de ódio. Teve, então, que sair de lá às pressas.

Na fuga, passou por Baturité e conheceu um navegador de pedalinhos. Disse-lhe que trabalhava, na época da cheia, numa lagoa em Pacoti – mas que, na verdade, seria um verdadeiro guerreiro Monte-Mor, tendo vivido na torre de Babel.

- Um louco?

Um carro passou, buzinando e levantando poeira. Achei ter visto um pescoço de girafa na poeira, mas tal ideia me fugiu logo. Girafa? No Monte Castelo? Só se fosse no Carnaval, há muito passado.

O cão, que até aquele momento permanecera agitado, acalmou suas patas insolentes. Ele se postou no chão quieto, virado para o leste. Com os olhos fechados, parecia sequer respirar. Um estremecimento tomou conta do meu corpo.

Veio, então, a lembrança de perguntar-lhe sobre nosso amigo em comum - que, por mais avesso que fosse a isso, era um dos grandes luzeiros do mundo. Cleto silenciou-se e foi embora, sem se despedir (nem foi preciso). Percebi que ele havia caído num vasto abismo.

Foi-se. Foram-se.

Não puxe conversa de elevador comigo

(Vando Figueiredo, Michelangelo)

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 Não tenho paciência para pessoas monotemáticas. Para mim, monotema = monotonia. O bom da vida é o múltiplo, o vasto, beirando o infinito!

Gosto de ir, numa conversa, do futebol à literatura; de uma cidade bonita a bons restaurantes; daquela menina à dificuldade de achar um marceneiro que preste. Isso porque, quando bato um papo com alguém, minha cabeça voa a mil (o segredo está em escutar mais e falar menos), de modo que é bastante provável que um dia aconteça esse diálogo:

- ... daí o drible que ele deu no zagueiro foi desconcertante!

- Mudando de assunto - tô pra ver expressão mais frequente quando estou numa conversa (e ela só não acontece mais, porque eu mesmo me fiscalizo para evitá-la às vezes) -, quando você for à Munique, não deixe de visitar Dachau.

Calma, eu me explico. Acho que não é problema de coerência nem de coesão... É que, quando você fala sobre o "drible desconcertante do zagueiro", imediatamente me lembro do jogo na noite anterior, do bar em que assisti ao jogo, da cerveja gelada desse bar, de um dos melhores lugares em que já tomei cerveja na vida (Hofbrauhaus-Munique), dos parques em Munique, da velhinha em que me hospedei, do diálogo que entabulamos no seu apartamento, da sua revolta quando eu disse que queria visitar Dachau e, finalmente, da impressão que me causou esse campo de concentração. Viu, é fácil! Isso tudo acontece em menos de um segundo, garanto.

- Mostra o nível hard de estupidez que a humanidade pode alcançar.

Tenha em mente: a continuidade do diálogo depende, única e exclusivamente, da resposta que você me der.

- Tá, mas eu tô falando do jogo, cara!

Mudando de assunto, vai um cafezinho aí?

Crônicas de Caneca #2

Imagem da minha coluna na Revista Preto no Branco #8, edição de abril de 2014.

Por favor, desliguem seus celulares

(Vlamir de Sousa)

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 Vou confessar um pecado meu: nunca fui aficionado por tecnologia. Nos tempos atuais, isso talvez seja o maior erro que uma pessoa pode vir a cometer. Acho, de verdade, que os homens criam necessidades que, de um dia para o outro, se convertem em necessidades básicas de primeira ordem, como comer e dormir. Nada mais sintomático do que o fato de os smartphones terem se transformado no parâmetro para aferição da personalidade de alguém, de sua modernidade etc. e tal.

Do meu círculo de amigos, fui dos últimos a comprar um desses aparelhinhos que pretendem fazer de tudo - mas que, amanhã, já estarão obsoletos demais para isso. Sim, comprei um smartphone e, depois, caindo no abismo em que me havia metido, tive que baixar os aplicativos da moda, dentre os quais o maior substituto, na atualidade, de rodas de conversa: o whatsapp.

Seria apenas uma plataforma para trocar rápidas mensagens com amigos, combinar eventos, discutir coisas breves. Problema é que as pessoas se esqueceram de que o telefone serve para se comunicar também oralmente, e passaram a cobrar apenas que as respostas às mensagens fossem dadas instantaneamente. Isso pra mim foi o pesadelo.

Não consigo me adaptar tão facilmente a essas tecnologias tão voláteis. Não sei me comportar como todos o fazem, não sei ficar na mesa do bar, na roda de conversa, no aconchego do lar, no cinema, no estádio de futebol... mexendo os polegares pra um lado e pro outro freneticamente, subindo e descendo a tela, encaminhando mensagens, vídeos e imagens enquanto na minha companhia uma bola rola, um filme passa numa tela bem maior, vozes comigo dialogam. Não sei se é questão de educação (ou da falta dela), mas não consigo estar diante de uma pessoa, conversando diretamente com ela, mas olhando fixamente para uma telinha minúscula entre as minhas mãos.

Fiquei ainda mais assustado quando vi que as pessoas estavam começando a criticar um amigo, considerando-o distante porque ele não conversava mais tanto no whatsapp. Não importa se ele estava curtindo sua família, se estava estudando, se estava com outros amigos, se estava curtindo a vida... A falha dele era que não estava mandando mensagens em um grupo virtual. Alguém se identificou?

Decidi, então, desligar meu 3g e meu wifi.

Saiam às ruas. Quem sabe, assim, vocês me encontrarão. E, se não encontrarem, não se preocupem: há uma cidade e uma vida ao redor de vocês.

Saiu n'O Povo - IV

(Jornal O Povo, 26 de março de 2014)

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Mais uma vez, na edição online do Jornal do Leitor.

Links para o texto:
- O Povo
- Blog RafaelCaneca

Ingênua idade

(Felipe Sardenberg)

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Menino, vem cá e me explica

isso que você desenhou.

     Não tem o que explicar, é simples:

     é a vida, meu senhor.

E você acha que a vida é assim,

preto no branco, sem percalço?

     A vida é minha, cabe a mim;

     depende só daquilo que eu faço.

Pobre coitado, naquela idade,

ainda com tanto a aprender!

Não, não é do jovem que estou falando;

é de mim

é de você.

É só história...

(Totonha Laprovitera, Nem todo cinza é preto e branco)

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 Lembro-me como se fosse ontem: tirar a carteira de motorista (a "carta", para os mais velhos) não foi tão difícil assim. Fiz o psicodélico, compareci ao curso obrigatório de uma semana (onde aprimorei minha técnica de como dormir sentado em uma cadeira extremamente desconfortável, mas fingindo estar acordado), prestei o exame que serviu apenas para ver se eu sabia ler ou não, passei pelas aulas de direção e pronto. No Detran, fiz exatamente o que me ensinaram: parei na faixa de pedestre (mesmo sem ninguém querendo atravessar), parei antes do "trilho" (onde até fiz menção de ouvir os dois lados, para saber se vinha trem ou não - não ganhei nem um sorrisinho meia-boca do examinador por isso!) e estacionei de ré. Aprovado, agora era só esperar.

O teste veio depois. Não foi nas ruas de Fortaleza, que dez anos atrás não eram tão caóticas como hoje; nem em rodovias, nas quais só me aventurei com bastante experiência. O teste mesmo, o rito de passagem, foi quando me atrevi a passar pela temida Praça Portugal.

Até esse dia, eu sempre pensava em como fugir dela por vias alternativas. Arrodeava, andava quatro, cinco quarteirões a mais, mas no final dava certo. Gastando, no entanto, combustível e preciosos minutos para além do necessário.

Um dia, então, decidi me emancipar, atingir a minha maioridade.

Não lembro onde queria ir, mas, antes de sair de casa, desenhando mentalmente todo o trajeto que percorreria, incluí na rota aquela que havia sido abandonada desde o dia em que substituíra, como meio de locomoção, a carteira de estudante pela de habilitação. Segui o meu caminho guiado pelas gotas de suor que escorriam pelo meu corpo - quanto mais me aproximava da "esquina da praça", mais sentia que não estava dirigindo, e sim nadando em um mar de suor e nervosismo.

Pronto, cheguei. Desembargador Moreira com Dom Luís.

O Shopping Aldeota do meu lado direito, milhões de pedestres recém-saídos de seus formigueiros querendo atravessar de um lado para o outro, a tão conhecida parada de ônibus do meu lado esquerdo e, no horizonte, à beira do mar (esse, de verdade), meu oásis urbano. Mas, para alcançá-lo, eu deveria passar por essa provação, meu bar mitzvah aos dezoito anos.

O pé tremendo sobre o acelerador, o medo infantil de estancar (a época em que isso era rotineiro já me parecia tão longe!), a fila de carros atrás de mim e, na rotatória, um, dez, cinco, mil, milhões de carros circulando, iguaizinhos uns aos outros. Seriam, na verdade, cópias de um só carro, replicado, girando e me impedindo de entrar? Motoristas dirigiam como naquele vídeo do Pateta, enquanto a fila atrás de mim só aumentava; a do lado, porém, obedecia estritamente ao postulado de Murphy, segundo o qual "a fila do lado sempre anda mais rápido".

Não sei quanto tempo fiquei lá, parado, aguardando o momento certo para me inserir naquela volta insana e acabar com o carrossel de emoções. Cinco segundos? Trinta segundos? Um minuto? Vinte minutos? Uma hora? Uma década? Quem sabe?

Que ronquem os motores...

Vai!

Êxtase, risos, suor e lágrimas - se fosse o roteiro de um filme, nessa hora o bom diretor captaria exatamente essas sensações mim, enquanto eu daria voltas e mais voltas ao redor da praça, até o por do sol. A verdade, no entanto, foi que eu entrei, saí e segui meu caminho aliviado. Havia, de fato, completado o ciclo.

Olho com carinho para esse dia, o dia em que percebi que, sim, eu podia dirigir. Mas isso vai ficar apenas para a história. Pois, sob o pretexto de que vai melhorar o trânsito da nossa capital, pretendem destrui-la.

E agora, sem passar por esse rito de passagem tão importante, como nossos educados e diligentes motoristas adquirirão a habilidade necessária para circular pelas ruas da cidade?

Desabafo de um exilado

(Aldemir Martins, Caranguejo)

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“Pior do que a raiva é a tristeza”. Essa é uma verdade que se aplica a todos os relacionamentos, inclusive aqueles que envolvem um homem e sua cidade. E é, exatamente, como eu venho me sentindo.

Ando triste contigo, Fortaleza. Tu, que sempre foste minha fiel companheira, por quem sou perdidamente apaixonado desde que nasci; tu, que foste homenageada por mestres de tantas artes, cantores, escritores, pintores, devido à tua história de dar orgulho aos teus filhos (naturais ou adotivos) e à tua beleza inigualável; tu, que frequentemente posas em capas de revistas e estás acostumada a receber, de braços abertos, quem te visita; tu, Fortaleza, tens, no entanto, tratado mal os que te amam.

Sei que a culpa não é exclusivamente tua – é mais nossa, para falar a verdade. Mas é que fomos educados a frequentar tuas praças e parques quando crianças, jogar bola nas tuas ruas (e só parar quando, eventualmente, um carro teimasse em aparecer, que era prontamente vaiado para que não ousasse retornar tão cedo), ir à vendinha da esquina comprar balas sem calibre e com açúcar, pegar ônibus para ir a qualquer lugar e a qualquer hora. Fomos educados a te viver e a te curtir, Fortaleza.

Cedo aprendemos que o teu caranguejo mais saboroso se encontrava quinta à noite na Praia do Futuro; que nas férias tu não paravas: de segunda à segunda, podias ser desfrutada, tivesse dinheiro ou não teu filho. Jovens, sonhávamos em adquirir a independência (“mãe, vou sair. De ônibus mesmo, volto mais tarde”). Não havia problema nisso, não havia perigo: era nosso sonho!

Era.

Hoje, nada disso existe mais. Teus filhos deixaram de te usufruir, minha Fortaleza. Passamos a viver encastelados, reclusos em pseudo paraísos com grades, fumês, seguranças armados, cães e câmeras vinte e quatro horas. Isso foi antes ou depois dos teus maus filhos começarem a te violentar sistematicamente, minha Fortaleza?

E isso importa? O que importa é que já não posso andar feliz junto a ti. Flagro-me desviando caminhos, evitando pedaços teus que fazem parte da minha vida; me pego nervoso ao ter que te encontrar em cantos sabidamente indesejáveis – e eu, um ateu convicto, me vejo nesses momentos rezando fervorosamente.

A verdade, minha Fortaleza, é que já não sei se o caranguejo de quinta à noite na Praia do Futuro ainda é o melhor; não sei se há vendinha na esquina e se ela comercializa balas doces ou apenas as de grosso calibre; nunca tive meu carro vaiado por crianças jogando bola na rua (elas ainda jogam bola fora de seus computadores, videogames e tablets?) nem me atrevo a passar dois minutos sequer em tuas paradas de ônibus.

Ando te evitando, minha Fortaleza. Foi ótimo enquanto durou, mas estou triste contigo. Mando notícias de onde eu for. Porque, por mais que me doa dizer isso, hei de admitir: nosso relacionamento, infelizmente, chegou ao fim.

Lá vem doismilequatorze dobrando a esquina...

(Heloísa Juaçaba)

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 Olá, meus amigos!

Arrá! Doismiletreze já pertinho do fim e você pensou que ia ficar sem minha quase já tradicional (que eu sempre tento fazer pequena, mas nunca consigo!) mensagem de final de ano, não é? Ledo engano! Como sou brasileiro, deixei tudo para a última hora. :) Minto, quis deixar apenas para essa semana por um motivo especial – sobre o qual falarei depois.

Doismiletreze foi um ano de mudanças. Profissionalmente falando, dei início àquilo sobre o qual falei no e-mail do ano passado: foi meu primeiro ano novamente em uma faculdade. Pois é, pra quem não sabe, comecei esse ano a cursar Letras na UFC, e quanto a isso só tenho uma coisa a dizer: corram em busca da felicidade de vocês. Vocês serão bem mais felizes quando deixarem de fazer alguma coisa buscando aprovação dos outros e passarem a se preocupar apenas com a própria felicidade. O resto, podem acreditar, é consequência.

Desde que comecei a correr atrás dos meus sonhos, conheci pessoas novas com objetivos semelhantes aos meus e vi que é possível, sim, fazer aquilo de que gostamos. Fiz um curso de escrita criativa, mantive contatos com muitos escritores, participei de eventos literários (um abraço pro pessoal da FLAQ e do I Simpósio sobre Literatura Cearense), fui entrevistado em rádio, revistas etc. Alguns planos foram adiados, outros estão em caminho de se concretizar, alguns mais foram realizados; mas a vida é feita exatamente disso – ou alguém realiza tudo que quer assim, "de pei-bufo"?

Ainda sobre o que fiz em doismiletreze, acho que consegui cumprir a minha principal meta para esse ano. Passei a cuidar mais de mim mesmo, e fica aqui outra dica para vocês: preocupem-se com a saúde. Tanta gente próxima de mim sofreu coisas que eu não sei se conseguiria aguentar – não cabe aqui dizer quem sofreu o que, só mando aqui um abraço e um beijo para vocês, que sabem quem são –, foi uma avalanche de acontecimentos… Preocupem-se, cuidem-se.

Mas não em demasia. Não entrem em paranoia, não achem que está tudo errado… Em síntese: vivam e cuidem-se. É aquela velha história do "copo meio cheio ou meio vazio" (todo mundo conhece, né?). Faço então uma pergunta: o que é mais fácil, um copo meio vazio esvaziar-se ou um meio cheio? :)

Viver: a palavra-chave é essa. E viva com um sorriso no rosto, leve a vida com mais leveza. E, nesse ponto, deixo o mesmo recado que deixei ano passado (foi tão importante que muita gente veio me agradecer depois, por isso que vou repetir): deixemos de tanto mimimi. Aquele amigo começou a namorar e deu uma sumida? Relaxe, convide o casal para tomar um vinho, jantar, fazer uma viagem... Aquele outro não entende que você está concentrado nos estudos e/ou no trabalho? Explique a situação para ele, não fique apenas reclamando – tenho certeza de que, se for seu amigo, ainda que continue sentindo a sua falta, ele vai entender. Seu time perdeu, bateram no seu carro, apertaram a campainha e saíram correndo? Sorria e bola pra frente, a vida é muito mais do que isso. Pois, como disse uma grande amiga, "sempre acreditei que tudo tinha uma razão de ser e que um dia o que era ruim iria passar, como de fato passou. […] Se seu ano foi ruim ou seus últimos anos não foram gratos, eu te prometo: vai passar! Um dia, se você trabalhar para isso e se tiver paciência, tudo vai mudar para o melhor!"

E, sobre mudar para melhor, retomo apenas o começo do meu texto. O motivo especial que falei foi que, em doismiletreze, resolvi tomar o passo que vai, com certeza, mudar minha vida para sempre: pedi a Gabi em casamento. E, o mais impressionante: ela disse sim! :) Sábado passado (por isso que deixei o texto apenas para essa semana), fiz uma surpresa para ela e agora podemos oficialmente dizer que estamos noivos. :)

O ano não poderia terminar de melhor forma! Posso ter certeza, então, que, com um início desses, doismilequatorze promete!

São essas, pois, as minhas palavras neste final de doismiletreze, acompanhadas dos já tradicionais pedidos de desculpas aos amigos e à família por não estar presente sempre que solicitado. Prometo tentar melhorar em doismilequatorze! :)

Abraços e beijos para todos!

PS.: Para quem quiser me acompanhar, afora facebook (Rafael Caneca), twitter (@rafaelcaneca), instagram (@rafaelbcaneca), também mantenho um blog em que publico alguns textos de vez em quando: http://rafaelcaneca.blogspot.com.br . Sinta-se à vontade para entrar, compartilhar, criticar… :)

Maria da Silva (ou a triste sina de um pobre recém-nascido no Brasil)

(Jangadeiro, Raimundo Cela)

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Nasceu.
...
Morreu.

Saiu n'O Povo - III

E hoje saiu essa nota no Jornal O Povo impresso! :)

Saiu n'O Povo - II

Para quem não viu, agora foi o texto "EM BOAS MÃOS" que saiu na edição online do Jornal do Leitor d'O Povo (na seção "crônicas").

Você pode lê-lo no link ou conferir no: http://www.opovo.com.br/app/jornaldoleitor/noticiassecundarias/cronicas/2013/12/16/noticiajornaldoleitorcronicas,3177608/em-boas-maos.shtml

Em tempo, o "SAUDADE DE UM TEMPO DOS OUTROS" continua na capa :)

Saiu n'O Povo - I

Para quem não viu, o texto "SAUDADE DE UM TEMPO DOS OUTROS" foi capa (1º artigo) no Jornal do Leitor, do Jornal O Povo, edição online.

Você pode lê-lo no link ou conferir no: http://www.opovo.com.br/app/jornaldoleitor/noticiassecundarias/artigos/2013/12/11/noticiajornaldoleitorartigos,3175538/saudade-de-um-tempo-dos-outros.shtml

Saudade de um tempo dos outros

(Carlos Costa, Una visione onirica, quase mistica...)

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É possível sentir saudade do que não se conheceu? Ficar nostálgico por um tempo não vivido?

Vendo as cenas do último final de semana, da batalha nas arquibancadas envolvendo as "torcidas" de dois times de futebol, lembro meu pai me contando das suas idas aos estádios de Recife e Juazeiro na sua adolescência, e meus olhos brilham. De saudade.

Ele sempre gosta de lembrar como eram bons aqueles tempos, em que as torcidas diferentes se sentavam lado a lado, compartilhavam caronas, brincadeiras e gozações - todos no mais estrito respeito, sabedores de que aquilo não passava de diversão e não deveria, nunca, ser encarado como questão de vida ou morte. Aliás, isso sequer passava pela cabeça dos espectadores àquela época: a banalização da violência em estádios de futebol.

Lembro suas histórias de grandes amigos que torciam para outros times: algo impensável hoje em dia, ele os acompanhava nos jogos de seus times. E era por eles acompanhado também. Hoje em dia, é capaz de uma cidadezinha com vinte e dois habitantes do sexo masculino contar com dois times de futebol. Rivais. Inimigos mortais.

Meu velho sempre me conta, saudoso, o começo do fim: o momento em que, recém-chegado à capital alencarina, foi assistir a um jogo de uma equipe local contra o Flamengo. De Zico! Para sua zica (espero não ser apedrejado por esse trocadilho tão infame), calhou de entrar pelo portão errado.

Sejamos francos: quem não queria ver um jogo dele? Vamos, admita!, é como ver um jogo do Messi hoje em dia. Tá, não quero ser linchado por falar em um argentino: um jogo do Neymar. Opa, também serei vítima de agressões tão violentas como esse franzino jogador? Melhor parar de fazer comparações, então. 

O problema é que a transformação do futebol em momento ideal para extravasamento de ira, frustrações e decepções com tudo da vida havia começado naquele início dos anos oitenta. E meu pai não sabia.

Vestido de vermelho e preto, saiu do estádio sob escolta policial, com medo, assustado, sem entender aquela irracionalidade coletiva. Mas, acima de tudo, com saudade de um tempo que, recém-abandonado, já lhe parecia tão longe.

Isso, então, me faz voltar à questão inicial: posso ter saudade disso também, antes que seja (se é que já não é) tarde demais?

About me

(Rian Fontenele, O real sempre nos roerá #22)

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Sempre suspeitei disso, mas hoje tive a confirmação: não sei me definir.

Não sei se devo ir pra um psicólogo, pra um psicanalista, pra baixa da égua ou catar coquinho, mas, acima de tudo, descobri hoje que não sei me definir.

Pediram para eu mandar algumas informações pessoais para que fossem inseridas no site de um evento em que serei o mediador (I Simpósio de Literatura Cearense, vamos?). Isso foi duas e meia da tarde. Parecia algo simples, um parágrafo só, jogo rápido.

Mas só consegui enviar o texto dez da noite. Foi difícil escolher o que citar, o que esconder, o que ressaltar.

Digo que torço São Paulo, que escuto rock desde criança, que gosto de ler e escrever, que tive muitos contatos virtuais com os quais me correspondia via carta – mural da turminha da Mônica, bate-papos do ZAZ, Terra, UOL, ICQ? Digo que namoro há mais de cinco anos com uma mulher sensacional, linda, carinhosa e que só ela pra me entender do jeito que sou (tá, sem mais propagandas)?

Digo que gosto de café, cerveja, viajar, o mar? Digo que escuto Falcão, que nunca usei drogas (nunca botei nem mesmo um cigarro na boca), que era primeiro de sala e, por muito tempo, fui café com leite? Digo que já colei, pesquei, fui pra aula de ressaca e já discuti com os amigos por besteira?

Digo que meus amigos não aguentam mais minhas piadas, enquanto muitas outras pessoas me acham tão sério? Digo que alguns me acham um jovem velho, outros um velho jovem, e aqueloutros não têm nenhuma opinião formada a respeito?

Digo? Ou escondo? Mas isso fala alguma coisa sobre mim?

Sobre mim... Eu nunca soube o que colocar nesse campo em branco em perfis de redes sociais! Por isso que sempre ponho a citação: “odeio o escritor que me diz tudo”. Anotei-a há muito tempo em uma caderneta (digo que mantenho uma caderneta com anotações importantes – ou não tão importantes assim – há alguns anos?), acompanhada de sua autoria, M.A.

Acho, então, que foi o Machado de Assis quem escreveu isso – mas, se eu não sei nem quem sou, como é que vou ter certeza de quem escreveu ou disse uma simples frase?

Em boas mãos

(Linha de frente, Descartes Gadelha)

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 Sempre que escuto pessoas se lamentando a respeito das precárias condições da nossa polícia, não tem como não lembrar a história de Pebinha. Pebinha é um cara legal, bastante amigo, sempre foi muito família, com um senso de responsabilidade para com os seus et cetera e tal. Um cara normal, diriam alguns. Apenas um pouco distraído, ressaltariam outros.

Acontece que Pebinha estudou e, para orgulho de toda a família (e um pouco de apreensão da mãe), acabou aprovado num concurso para a polícia – sim, essa entidade em sentido amplo, pouco importando, para essa história, se se trata de estadual ou federal, militar ou civil. O importante é que Pebinha, agora, seria responsável por parte da segurança da população.

Passou por todos os trâmites burrocráticos e entrou em exercício. Lotado em uma lotada delegacia, revezava-se em plantões com seus colegas e, em determinada ocasião em que se encontrava de folga, veio me contar a história de quando o seu preso de confiança…

— Peraí, Pebinha… Quem?

O preso de confiança, segundo Pebinha, seria aquele a quem você confia as chaves da cela, o pagamento de contas, a compra de pizzas nas redondezas… Só não tive coragem de perguntar se também seria possível confiar a mulher.

De toda forma, o preso de confiança trouxe ao Pebinha a informação de que rumores de um motim começavam a se confirmar: detentos da cela um haviam começado a empilhar colchões; os da cela dois não mais gritavam, apenas cochichavam entre si; e os da três repetiam incessantemente, aos berros (mais do que o normal, até), suas exigências.

Resoluto, Pebinha rapidamente tomou uma atitude. Correu a buscar seu instrumento de trabalho na gaveta e, tentando demonstrar haver sido feito, como poucos, para aquele ofício, dirigiu-se ao corredor dos revoltados, gritando energicamente:

— Ninguém se mexe! Enquanto eu estiver por aqui, nenhuma baderna vai acontecer!

Ao mesmo tempo em que vociferava contra os presos, suas mãos suavam ao empunhar um revólver que sequer sabia como utilizar. Maldita hora em que conseguira, com um amigo médico, o atestado para ser liberado do curso de tiro!

A situação, felizmente, foi satisfatoriamente resolvida sem que tenha sido necessário disparar nenhum tiro. Até porque, desatento, Pebinha não vira como o tambor da arma se encontrava: vazio.

Ala dos desesperados

(Hélio Rola)

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Dia desses, em uma roda de conversas, descobri (e acho que eu era o único a não saber dessa regra social) que não é adequado uma pessoa comprometida circular imediatamente em frente a um palco de qualquer tipo de festa. Seria uma espécie de Faixa de Gaza? Ala dos desesperados?

Imaginei o diálogo de um desavisado chegando a essa zona proibida:

— Claudinho, você por aqui!

— Fala, Gil!

— Então, quer dizer que a Aninha tá solteira?

— Oi?

— Ora, se você tá aqui, só pode ter acabado o namoro!

— Não, Gil. História é essa?

— Ah, ainda tá com ela?

Cara de decepção.

— Claro, né.

— Então, o que você tá fazendo aqui? Nananinanão, volta lá pra trás que aqui você não pertence. Afinal, nessa parte, vale tudo mesmo!

— Mas…

— A não ser que você me pague umas duas doses de uísque e um energético: aí, sim, eu te deixo circular por aqui e fico de bico fechado. Nem a (suspira) Aninha vai saber que você andou por aqui, nem esses praieiros-guerreiros-solteiros vão saber que você não faz parte da turma. Inclusive, ó, tem ali a Vanessinha, que você já pode ir chegando nela. Gente boa, bonita – quer dizer, mais ou menos, né, mas é o que temos pra hoje! Ei, Claudinho, onde cê vai, cara?

Ele havia dado as costas para voltar correndo aos braços da Aninha e proibi-la: ela nunca mais chegaria a menos de cem metros de Gil.