Tô cansado

(Olhos do lixo, Descartes Gadelha)

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"Eu presto atenção no que eles dizem, mas eles não dizem nada

Fidel e Pinochet tiram sarro de você que não faz nada

E eu começo a achar normal que algum boçal atire bombas na embaixada

Se tudo passa, talvez você passe por aqui

E me faça esquecer tudo que eu vi

Se tudo passa, talvez você passe por aqui

E me faça esquecer...

Toda forma de poder é uma forma de morrer por nada.

Toda forma de conduta se trasforma numa luta armada.

A história se repete mas a força deixa a história

mal contada...

E o fascismo é fascinante deixa a gente ignorante e fascinada

É tão fácil ir adiante e se esquecer que a coisa toda tá errada

Eu presto atenção no que eles dizem mas eles não dizem nada"

(Engenheiros do Hawaii – Toda forma de poder)

Tô cansado. Cansado dessa mesquinhez, cansado dessa briga do poder pelo mero poder, cansado dessa mesmice que faz todos os brasileiros pensarem que “político é tudo igual”.

Cansado de ver quem deveria nos proteger preocupado apenas com a “ordem” – que ordem seria essa? A que vivemos? Não seria uma desordem? A injustiça nunca vai gerar uma ordem, a não ser que a ordem seja a manutenção do status quo (e, sejamos sinceros, ô expressãozinha do meu abuso). Acho, na verdade, que a ordem é apenas a de “descer o cacete antes e não perguntar nada depois”". Afinal, diálogo não parece ser o forte desses ordeiros/ordenadores (que sonham ser ordenhadores de um rebanho pacífico e acomodado).

Tô cansado de ouvir discursos-monólogos em que é reforçada a importância dos diálogos, mas, na prática, esses são paulatina e paradoxalmente deixados de lado. Os diálogos servem apenas para os discursos, não é algo estranho?

Tô cansado da arrogância dos agentes públicos, que tratam a coisa pública como se privada fosse. E, para além da coisa pública, aquilo que é a mais pura essência do que é público: o povo.

Cansado de ver esse mesmo povo brigando como se numa intifada estivesse, armado de paus e pedras contra um adversário (que, olha só!, faz parte do mesmo povo) bem mais forte, armado até os dentes como se numa guerra estivesse. Cansado de ver as reações desproporcionais, injustificadas, desarrazoadas e humilhantes sem qualquer apuração; e, quando apuradas, sem qualquer resultado prático.

Cansado, então, de ver todos os dias uma disputa de Davi contra Golias.

Se estou cansado, isso, no entanto, é o que me dá forças para continuar. Afinal, lembro que, felizmente, na lendária história, Davi foi o vencedor.

Diálogo de elevador

(Carlos Macêdo)*

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- Bom dia.

- Bom dia, senhor.

- O senhor tá no céu.

- Hein?

- O senhor... Tá no céu.

Resolvi entrar no jogo.

- Eu? Tô não, tô no elevador.

- Hein?

- Eu não estou no céu, estou no E-LE-VA-DOR.

Silêncio.

- Mas o senhor, quer dizer, você, você entendeu que...

Interrompi antes que começasse a pregação.

- Se eu tivesse te chamado de "macho", "caba véi", "senhor do 502 que chega toda noite bêbado em casa e espanca a mulher", se eu tivesse te chamado de qualquer dessas coisas, o que teria acontecido?

Plim.

Chegamos ao térreo.

- Até mais.

Sem vocativo, sem pronome de tratamento. Limpo e seco. E ele ali, estupefato.

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* Inaugurando neste espaço o que tenho visto em diversos outros blogs (mas primeiramente visto no de Dimas Macêdo), e com o claro intuito de divulgar obras de artistas plásticos (principalmente, mas não só, os cearenses), a partir de agora passo a publicar, no início de cada post, uma obra. Quando possível, remeterei a um contato com o artista; caso contrário, ao menos alguma informação básica sobre o mesmo.

O silêncio que me angustia

Ao Rafael do futuro.

Caro eu,

Esse silêncio me angustia.

Há dias, amigos, familiares, colegas e conhecido me têm perguntado se não vou escrever nada sobre essa mobilização popular recente. Não tinha pensado em falar nada, pra falar a verdade, com medo de repetir o que já tem sido exaustivamente dito por aí, mas...

Mas esse silêncio me angustia.

Lembro-me de um Rafael do passado (mais de uma década atrás), que formou a base e os princípios do Rafael do presente, participando, com mais alguns poucos amigos e mais outros gatos pingados, de passeatas e manifestações diversas. Contra ALCA, FMI, corrupção... Éramos poucos, não tínhamos tanta atenção assim, mas lutávamos. Lutávamos pelos ideais em que acreditávamos e, principalmente, por aquilo que pensávamos que seria um mundo melhor.

Pouca gente, ainda que concordasse conosco, nos acompanhava - talvez por comodismo, talvez por falta de informação, talvez mesmo por medo da repressão. Mas o importante era que fazíamos a nossa parte.

O tempo passou e a mobilização cresceu. Partiu para outro campo (de batalha não, pois você, Rafael do passado, presente e - espero - futuro, sempre foi partidário da paz e das discussões pelos argumentos), mais especificamente para as urnas. Era um movimento lindo de se ver, jovens engajados nas eleições, discussões políticas, propostas na ponta da língua de todos...

Aí veio não o arrependimento, afinal, tudo na vida é aprendizagem; mas sim a decepção. A mudança não aconteceu como deveria, a prática se distanciou da teoria, e o pensamento "será que realmente não tem jeito?" começou a povoar a cabeça desse pobre Rafael.

Agravado pelo desconhecimento de mobilizações populares que porventura ocorressem, passei a refletir. Indignado, inquieto; mas calado.

Mas, você sabe, esse silêncio me angustia.

Eis que, quando o povo mais parecia assim, sonolento, como um rebanho conduzido para o abate, chegou a hora. Não sei como o mundo está agora, no futuro, mas o importante é que "o gigante acordou" (para ficar numa frase bastante atual): gritando, se manifestando, se mobilizando. Tudo assim, pacificamente, demonstrando a indignação da juventude e da sociedade como um todo com tudo que vem destruindo o país.

E o que tem não haver uma bandeira específica? As bandeiras são várias, as insatisfações idem, e isso não deve enfraquecer, nunca, qualquer mobilização que seja. É melhor manter o povo unido, afinal, a força é bem maior. Clamando por mudanças, exigindo, gritando.

Por isso, Rafael, você não podia ficar calado. Afinal, esse silêncio sempre o angustiou.

Espero que você nunca se esqueça disso no futuro.

Assinado,

Rafael de 19/06/2013.

Realidade (ou a vida nem tão preto no branco assim)

Subindo na escala social,

aprendeu, na escola da vida,

que quem cala, nem sente...

Remorso.

Identidade

Aquilo que sou
Quase sempre não é,
Necessariamente,
O que pretendo ser.

Se
A vida constrói,
Se
A vida destrói...

Você.

O importante é,
Simplesmente,
Ser.

O Poder da PALAVRA

A Horácio Dídimo e R.M.

A PALAVRA
é a
palavra.

Colecionando vidas

Desde a infância, Santiago era um viciado em colecionar coisas. Tampinhas, álbum de figurinhas, bonecos... Teve uma fase que até namoradas Santiago colecionou! Mas, pra satisfação de sua mãe (e tristeza de Santiago), essa fase não durou tanto assim. As pessoas achavam que essa história de colecionar logo passaria, mas o que aconteceu foi exatamente o contrário: as coleções foram ficando cada vez mais sérias.

Até que, ao chegar à maturidade, Santiago passou a colecionar livros. E a dita coleção passou a ser séria. Catalogada, organizada em estantes por categorias, as categorias por subcategorias, as subcategorias por autores em ordem alfabética. E tornou-se permanente.

Santiago nunca mais se desfez da sua coleção de livros - ao contrário, encarregou-se de aumentá-la diariamente, indo todo santo dia à livraria que havia perto de sua casa. E não fez tanta diferença assim quando a livraria fechou: Santiago achou outra para substitui-la. O importante mesmo era comprar mais e mais livros.

Minto: na verdade, o importante não era só comprá-los, pois Santiago impunha-se como obrigação ler todos os livros que adquiria. Não queria só ter, queria ler. Então, o que parecia ser algo saudável (afinal, ler nunca é demais), passou a ser obsessão. Santiago obrigou-se a todo dia comprar novos livros, só sossegando quando os terminava. A vida resumiu-se a adquirir os livros e lê-los, em um círculo vicioso que inibiu a sua vida social e profissional.

Acontece que aquilo que para os outros era obsessão, para Santiago era uma simples rotina. Lia desde Platão e Aristóteles a Danielle Steel, passando por Machado de Assis, Shakespeare, Alexandre Dumas e, mesmo, Paulo Coelho. Todo dia, o dia todo, comprava um livro e lia algo novo. Montou uma biblioteca exageradamente grande, de fazer inveja mesmo à de Alexandria, organizadamente catalogada.

Até o dia em que sua coleção se completou.

Isso mesmo, não tinha nenhum livro que Santiago não tivesse já comprado. Assim, não lhe restou outra saída: foi encontrado três dias depois, pendurado no último degrau da escada de sua biblioteca. Em uma folha, no bolso de seu casaco, havia apenas uma palavra: fim.

Encontros & desencontros

Foi bem ali, na esquina de algum tempo atrás
Do alto dos meus quinze anos
Que pela primeira vez te avistei
E a tua lembrança que me vem à mente
Não sei se me mente:
Será que sonhei?

Aquela imagem que não se esfaz
Vestida de verde, provocando danos
Invadiu meu corpo, minha alma e meu ser
Passeou no meu passado e meu presente moldou.
Uma brisa violenta que me derrubou
E alimentou um coração que sequer sabia ter.

Em que espaço-tempo escondes teus sinais?
Foste da minha razão meros enganos
Ou do meu coração simples criação
Para ocupar o lugar que o nada preenchia
No tempo em que o nada ainda havia
E se confundia com a emoção?

Sei que desde aquele dia não te acho mais
Penso que foste obra dos anjos
Que te fizeram com tais arranjos
Bem ali, num tempo jamais.

Só Chico

Seu nome era Chico, nada além disso. Só Chico. Tinha gente que, pra frescar com a cara dele, chamava de "Só Chico". Não sei se para evitar brigas bestas ou por não entender mesmo, ele atendia e muitas vezes ainda corrigia:
- Só Chico, não. Chico. O só é só quando perguntam meu sobrenome, eu num tenho não.
Solitário, Chico cresceu na rua. Ou melhor, no que havia dela naquele tempo. Era só areia e, de vez em quando, um matinho seco. Vivia do que lhe davam os menos lascados (o que não era lá grande vantagem) e aprendia o que se lhe oferecia de mão beijada. Não sabia o que era brincar, pois a vida não lhe permitia momentos de diversão.
Mas, ainda que não pensasse em se divertir, as necessidades do corpo de Chico acabaram por aparecer um dia. E, solitário como era, ele acabou se engraçando com a primeira que lhe deu atenção: a jumenta Providença, que ficava no sítio do Seu Tonico. Chico, na verdade, não entendia nem o que tava acontecendo. Só sabia que tinha que ficar cada vez mais perto da Providença, e sempre se aproximando mais.
Daí até consumar o fato foi um pulo.
Fonte de alívio diário, o relacionamento começou a se tornar sólido. Chico não gostava nem de ver quando os vaqueiros do Seu Tonico montavam na sua Providença, mas tinha que entender: afinal, era trabalho.
E Chico, que antes era conhecido como "Só Chico", passou a ser, por mais de cinco anos, o "Chico da Providença".
O problema veio quando o Tonico descobriu - tal qual o corno, foi o último a saber. Armou-se um escarcéu na cidade, e o delegado teve que tomar uma atitude. A saída, para tranquilizar Tonico, foi prender o Chico e enquadrá-lo na lei dos crimes ambientais, por maus tratos contra animal. Na verdade, o delegado devia favores a Tonico e, se pudesse, teria enquadrado Chico em estupro contra vulnerável.
Dizem que hoje em dia se vê por aí, nos cantos, cabeça baixa, sempre aguardando um carinho e o tratamento que nunca teve na vida. Quem? Ora, a jumenta Providença.

Felicidade conjugal

Seu Zeca e Dona Maria formavam um belo casal - talvez o mais longo que eu já tenha conhecido na minha vida. Aliás, tudo relacionado à vida de ambos foi bastante duradoura. Conta-se inclusive que, certa vez, Dona Maria, triste com o passamento daquele que fora seu companheiro por mais de oitenta anos, disse que Seu Zeca partira por problema renal. E completou: "essa nossa família tem esse rim assim, fraco". 

Adotei ambos como meus terceiros avôs (ou, antes: eles me adotaram como mais um neto) e, quando criança, meu maior orgulho era espalhar que eles eram vizinhos de uma das maiores personagens vivas do Ceará: o Seu Lunga - ah, a simplicidade infantil. Confesso: inventava para os meus coleguinhas, para melhor passar, que, sempre que os visitava, me encontrava com o Seu Lunga, seja na calçada, seja mesmo na loja do Seu Zeca. E, naquela tenra idade, isso era suficiente para me render atenção e fama.

O tempo passou e o meu orgulho deles, hoje em dia, mudou a sua origem: decorre dos seus ensinamentos (e não foram poucos). A maioria deles ligada à felicidade conjugal.

Uma dessas lições me foi repassada em pessoa pelo próprio Seu Zeca. O dia, como costumava ser, era domingo. A família estava toda reunida, a mesa posta e o São Geraldo (de vidro, claro!) despejava nos copos. Enquanto as conversas e as risadas corriam solta ao redor da mesa, as esposas serviam os pratos de seus respectivos. Ao presenciar aquela cena, Seu Zeca disparou:

- Nunca!

As vozes silenciaram, apenas uma risadinha tímida quis cortar a bola de feno que atravessou a sala de jantar após o brado de Seu Zeca, logo interrompida pela sua fala firme:

- Nesses anos todos, nunca deixei a Maria fazer meu prato.

Um gentleman? Um cavalheiro de primeira classe que se revelava assim, tão de repente?

Um de seus filhos, surpreso, comentou:

- Que bonito, pai!

- Bonito, nada! - veio a resposta. Vai que eu me acostumo, um dia ela briga comigo e eu fico sem comer?

O maior dos ensinamentos, no entanto, eu lamento não haver presenciado. Assim, não sei se o repasso da forma como ocorrido o fato, mas o importante é que foi assim que o absorvi, passando a, desde então, carregá-lo comigo diariamente.

Alguém, um dia, tendo Seu Zeca e Dona Maria como baluartes de um matrimônio feliz e duradouro, quis saber o segredo de um bom casamento. Conversou isoladamente com a Dona Maria e, em resposta, obteve a declaração:

- Meu filho, vou lhe contar um segredo: sabe, eu adoro a pontinha do pão, mas sempre dou pro Zeca comer...

Ele fez cara de que tinha entendido, mas, na verdade, não entendera nada. O tempo passou e a tal pessoa, ainda com a pulga atrás da orelha, resolveu perguntar ao outro polo da relação.

Seu Zeca titubeou um pouco, pigarreou um pouco mais e finalmente decidiu falar:

- Meu filho, nunca falei isso pra ninguém, mas eu odeio a ponta do pão!